Du hörst meine Schritte.

Lederstiefel auf hartem Boden.

Langsam. Überlegt. Dominant.

Jede Beweg sagt: Ich bin nicht wie die anderen. Ich bin besser.

Meine Lederjacke knistert, wenn ich mich beuge.

Der Geruch von echtem, getragenem Leder füllt die Luft.

Meine Leggings sind so eng, dass du sabberst  und das weiß ich.

Meine Handschuhe glänzen. Und du weißt, was das bedeutet:

Kontrolle. Besitz. Bestrafung.

Du bist süchtig nach Leder.

Nach meiner Stimme, die dich in den Wahnsinn treibt.

Nach der Vorstellung, an meinem Stiefel zu knien.

Zu riechen. Zu zahlen. Zu leiden.

Ich bin deine Sucht.

Ich bin dein Ruin in Leder.

Und du wirst immer wieder zahlen 

weil du genau weißt:

Ich bin das, was du brauchst. Und nie bekommen wirst.

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