Du kommst nur, wenn ich dich auslache LOSER!

Du erbärmlicher Wichser. Du kommst nicht, weil du es verdient hast. Du kommst, weil Lady Ayse dich auslacht. Dein **** ist kein Triumph. Er ist mein Witz. Ich sitze da, schaue auf dich runter und lache dich aus. Über deinen kleinen ****. Über dein Zittern. Über dieses feige Winseln, bloß nicht zu früh zu spritzen. Du hältst, obwohl du schon längst fertig wärst. Nicht aus Stolz. Aus Angst, dass ich dich noch dümmer finde, wenn du ohne Erlaubnis kommst. Und dann knallts. Ohne Vorlauf. Ich zähle blitzschnell. Fünf. Vier. Drei. Zwei. Eins. Während ich laut lache, darfst du abspritzen. Sofort. Dreckig. Peinlich. Wie ein dressierter Loser, der auf Gelächter kommt. Kein schönes Fertigwerden. Kein Stolz. Du spritzt, weil ich dich vorführe. Deine Wichse gehört zu meinem Lachen. Wer vorher kommt, ist noch erbärmlicher. Wer auf den Countdown kommt, beweist nur eines: du gehörst mir. Kauf das. Spiel das, wenn du schon zuckst. Halt die Fresse. Halt durch. Dann komm auf mein Lachen. Genau so tief bist du schon.