Spritze auf meine Lederstiefel, du Dauerwichser

Ich sitze über dir. Elegant. Überheblich. Auf dem Tisch  in glänzenden Leder-Overknees, die dein Gehirn zerstören.

Du kniest. Dein steht. Du wichst ohne Kontrolle, wie ein programmiertes Wichstier. Dauerhaft. Gehorsam. Besessen.

Und dann kommt mein Befehl: „Spritz ab. Auf meine Stiefel. Jetzt.“

Dein Blick klebt an meinem Leder. Du zitterst. Du röchelst. Und du spritzt  wie befohlen. Wie ein Hund auf Kommando.

Ich lache. Ich verachte. Ich genieße. Und du? Du zahlst für jede Sekunde, für jeden Tropfen, für jeden Blick auf meine Schuhe.